Además,  el comportamiento del primer ministro italiano en esta campaña descubre un poco más su carácter protagonista y su -espontánea- vis cómica. Y la personalidad berlusconiana, como saben, es uno de los leimotiv de este blog.

La cita electoral era, por decirlo de alguna manera, equivalente a las elecciones municipales y autonómicas españolas. Por eso, algunos amigos con los que he hablado estos días me han alertado de que es impreciso titular con “Berlusconi pierde las elecciones”, ya que él no se presentaba a la alcaldía de Milán como candidato.

Como a ellos, les diré que en este caso es totalmente acertado señalar al italiano como perdedor de los comicios. Ya se había encargado él -como acostumbra- de explicar por activa y por pasiva que Letizia Moratti era una prolongación de su persona. Claro está, no contaba con la derrota por once puntos que le endosó el pasado lunes el hasta ahora desconocido Giuliano Pisapia.

Si no me creen, deben saber que en Italia estas elecciones se celebran en dos vueltas. Tras la primera cita con las urnas, los milaneses dejaron entrever que estaban hartos de la coalición Berlusconi-Bossi (PDL-Liga Norte). ¡Y eso que el primer ministro, con su estrategia habitual, había intentado sembar el miedo en los votantes diciendo que con los comunistas -léase izquierda, centroizquierda o cualquier opción que no sea el PDL- Milán se convertiría en una “gitanópolis islámica“!

Bueno, pues después de la primera derrota, Berlusconi estaba tan asustado de perder su feudo -nació allí hace muchos años- que decidió hacer gala de sus encantos -una vez más- y aparecer en cinco informativos -de cinco cadenas distintas a la misma hora- para convencer a los electores de los peligros del comunismo y las malas artes de Pisapía.

Porque de este abogado y escritor de 62 años se han dicho muchas cosas estos meses: desde que era un extremista y un loco, hasta que estuvo condenado por robar un coche utilizado en un secuestro o que su hermano se había suicidado porque era drogadicto. Acusaciones todas infundadas e incapaces de amainar las ganas de cambio de los milaneses y del resto de italianos, ya que el centroizquierda ha arrasado también en otras ciudades como Nápoles.

Al día siguiente, lejos de seguir el ejemplo de Zapatero y entonar el mea culpa, Berlusconi aseguró una y otra vez que él no tenía la culpa de nada de lo que había ocurrido durante el proceso electoral. Es más, el mensaje que quiso transmitir a los milaneses fue muy claro y muy conciso: “Los milaneses deben rezar para a Dios para que no les pase algo malo”.

Todavía no me explico cómo no recurrió a las conjuras y las conspiraciones de los jueces para justificar su derrota, como ha hecho con todos y cada uno de los juicios que tiene abiertos. Igual es que está esperando a volver a encontrarse con Obama para contarle lo ocurrido y desprestigiar un poco más el país que, tarde o temprano, se verá obligado a abandonar.

Probablemente, aconsejada por unos y por otros, se ha visto en la obligación de ceder para poner fin al enfrentamiento entre Patxi López (&cia) y José Luis Rodríguez Zapatero (&cia). Es decir, para permitir que haya primarias, sin que sean primarias. Pero, eso sí, que lo parezcan. La idea es cínica pero, dadas las circunstancias y las características que rodean actualmente a la política española, podría haber funcionado. El problema es que ni siquiera parecen primarias.

El PSOE se ha equivocado. No tanto hoy, que ha actuado a la desesperada por intentar apagar las llamas y centrar esfuerzos de cara al congreso del próximo sábado, sino hace unos meses. Ha sido un error garrafal no prever los malísimos resultados del 22-M. Sobre todo porque, al no haber tenido en cuenta esta debacle, habían planeado ciertas medidas de salvamento de cara a marzo de 2012. Y la elección de un nuevo candidato presidencial era fundamental para conseguir los votos de los (muchos) que no ven a Rajoy como una alternativa.

Por eso, entre otras cosas, desde el partido habían alimentado el enfrentamiento Rubalcaba-Chacón de todas las formas posibles. Porque ambos candidatos, cada uno a su manera, crean esperanza. Y eso es, precisamente, lo que lleva años necesitando España en general y la política española en particular.  Aire nuevo, o bien de la política que tiene un gran potencial, o bien del “viejo” experimentado y mejor valorado del partido.

Pero el batacazo del 22-M ha echado por tierra todo. Hasta el más optimista sabe que las elecciones de 2012 están más que sentenciadas. Aunque Rajoy no termine de convencer a nadie y las predicciones hablen de cierta recuperación económica para el próximo año. No hay mucho (o nada) que hacer.

En este contexto y, desde un punto de vista totalmente pragmático, unas primarias (reales) suponen un gasto absurdo, de tiempo, de dinero y de energías. Lo que el PSOE no ha entendido es que, a pesar de todo eso, son un procedimiento necesario. Los electores están hartos de que los políticos les tomen por tontos y les intenten engañar. Evidentemente, además de un engaño, el #dedazo que ya se comentaba en Twitter desde las 14.00 horas tiene muy poquito de democrático y mucho de dictatorial.

Chacón, sin embargo, acierta con su “retirada”. Lo hace, como quien dice, sin querer. Porque su deseo era, sin duda, seguir en la lucha para convertirse en candidata para la presidencia en 2012. Pero lo hace, creo que acierta. El PSOE tiene que empezar a pensar en 2016 y Carme Chacón es su mejor (e única) baza. Las cosas estarán más calmadas entonces, el partido estará más liberado porque no es lo mismo ser Gobierno que oposición y la cúpula tendrá que restructurarse para labrarse un futuro. Chacón es futuro, diría que es “El Futuro”, en mayúsuculas. Veremos si también es paciente.

La he escuchado por primera vez hoy, en la céntrica Piazza del Popolo de Roma, donde cientos de miles de personas se han dado cita para protestar por la imagen que Silvio Berlusconi está dando de las mujeres. Il Cavaliere está acusado de los delitos de concusión (abuso de poder) y de incitación a la prostitución de menores. Además, recomienda públicamente a las mujeres que se busquen un marido rico para solucionar todos sus problemas. Y las azafatas de sus programas televisivos tienen que ser, por lo menos, tan explosivas como las de La Sexta. Si no, no valen.

En el mundo de Berlusconi, los padres animan a sus hijas a prostituirse con viejos como él o el representante de artistas Lele Mora para mejorar la economía de sus familias, y las higienistas dentales terminan siendo proxenetas.

Estas noticias, que son reales, son las que llegan fuera de Italia, ocupan portadas y generan cientos de comentarios. Pero conforman una imagen errónea del país.

Hoy, las mujeres normales de Italia, las que trabajan vestidas y por unos mil euros al mes, han querido ser noticia en todo el mundo. Por eso han tomado las plazas de las principales ciudades italianas y han gritado: ¡Basta! En Roma, donde yo he tenido la suerte de estar, había cientos de miles. Sobre todo mujeres, pero también hombres y niños. Muchas gritaban, otras lloraban y algunas, incluso, rezaban. Querían hacerse oír, después de mucho tiempo encerradas en sus quehaceres diarios. Porque Italia es un país machista. Machista de verdad.

Entre consignas, canciones y poemas, la plaza ha guardado un minuto y medio de silencio. Después, el grito desesperado de toda una nación: ¡Ahora, ahora! Ahora es cuando todo tiene que cambiar en Italia. Y yo, después de oír esto, no he podido evitar pensar en Egipto. En Mubarak y en Berlusconi, en las cosas que ambos tienen en común. En cómo el italiano defendió al egipcio hace unos días. En por qué lo hizo públicamente.

Y me he dado cuenta de que vivimos tiempos convulsos. Aunque en Europa, ya saben, el estado del bienestar ralentiza todo tipo de reacciones. De todos modos, estaremos atentos. Hoy, en Italia, se ha abierto una pequeña posibilidad. Un rayo de esperanza.

La gente de la calle, como ya hice saber en la pasada entrada, ni habla, ni comenta, ni critica. Pero los medios sí lo hacen, aunque teniendo en cuenta que la mayoría son propiedad de Berlusconi -o bien porque son públicos o bien porque pertenecen al imperio mediático Mediaset- la verdad es que mucha variedad no hay.

Una de las cadenas libres e independientes -si es que todavía hay algún medio así en el mundo- es “La7″, donde ayer por la noche se emitió un especial que reflexionaba sobre la supuesta imputación de Berlusconi en el “caso Ruby” y la investigación que se lleva a cabo desde la Fiscalía de Milán.

Hasta aquí, todo más o menos normal. ¡Pero es que Berlusconi llamó al programa y entró en directo! No, yo también pensé que era un imitador, pero está confirmado: era el primer ministro italiano y, entre otras cosas, dijo esto:

“Me han llamado para invitarme a sintonizar L’Infidele (el programa). Estoy viendo una emisión desagradable, con una conducción despreciable, torpe y repugnante”.

A lo que el presentador, Gad Lerner, contestó airosamente: “Ya ha insultado bastante, ¿por qué no se presenta ante los jueces en vez de insultar? -Un inciso: es que Il Cavaliere no quiere comparecer ante l Fiscalía milanesa, no tiene tiempo, el pobre-.

En fin seguimos. “Han ofrecido tesis falsas y distorsionadas, alejadas de la realidad”, continuó Berlusconi con ganas de gresca. Lerner, por su parte, parecía que había recuperado la compostura y le pidió educadamente -aunque con un tono de voz elevado- “Siendo que usted es también mi presidente del Consejo, le invito a moderar los términos”.

Pero Berlusconi no se moderó. Al contrario, entre el griterío de unos y otros se escuchó que se refería a las invitadas del plató como “mujeres, si es que se puede llamar así”, una forma de hablar que indignó al presentador hasta el punto de referirse al primer ministro como “cafone”, que puede traducirse como “maleducado”, “incívico” o “cateto”.

Pero el primer ministro italiano, o no lo oyó o no se inmutó, así que continuó con su discurso defendiendo a su higienista dental -que según la Fiscalía de Milán podría ser la persona que controlaba a las chicas que acudían a las fiestas del mandatario- y pidiendo a una de las políticas presentes en el programa y, claro está, cercanas a su partido, que abandonase el plató.

“Invito honorablemente a Zanicci a levantarse e irse de este increíble prostíbulo televisivo”, sentenció antes de colgar. ¡Y se quedó tan pancho! No sabemos si estaría solo en casa y se fue a dormir con su nueva y desconocida novia. ¡Es un misterio!

Pero, vamos a ver. ¿Ustedes se imaginan algo así en España? Por ejemplo, ¿al presidente del Gobierno -que me perdona Zapatero por la comparación- llamando a uno de los muchos programas de Intereconomía o Libertad Digital -que me disculpe ahora La7 italiana- para protestar porque le critican abiertamente?

Yo no, me resulta inconcebible. Entre otras cosas porque se presupone que un líder político -sobre todo si está al frente de un país- tiene que estar por encima de estas cosas. Tiene que aceptar que se hable de ellos, más si estás en el ojo del huracán de una investigación policial por un presunto delito sexual. Y no perder los papeles ni la compostura.

Pero claro, hablamos de la teoría y de un supuesto país que no es Italia. Porque aquí, en la práctica, Berlusconi ha conseguido lo que llevaba buscando desde hace un par de semanas: distraer la atención y focalizar en otro asunto. Aunque tenga que ser en tus malos modos. Mejor ser un cafone que un incitador de la prostitución con menores, ¿no?

Además, utilizan la palabra “prego” para demasiadas situaciones, muy distintas entre sí. O sea, igual te dicen “prego” como, ¿qué desea tomar?, que “prego” como de nada o “prego” como se lo ruego. Entre otras muchas acepciones que todavía estoy investigando.

Tampoco te dan el cambio en la mano: uno va a comprar a un supermercado, tiene que pagar veinte euros y las vueltas siempre -al menos eso creo- las dejan encima de una vitrinita, nunca te las dan directamente. Como en el casino, que se debe poner el dinero sobre el tapete para que el croupier lo recoja después. Pues eso, algo así. ¡Ah! También acortan muchísimo las palabras y los nombres. Seguramente, de ser romana sería Sa’ o Sar’ a lo sumo. En serio.

Pero, bueno, a lo que vamos. Lo que realmente no entiendo de los italianos  es su actitud hacia la política, de la que, por cierto, tampoco comprendo nada. Pero ése es otro tema. El caso es que Berlusconi está presuntamente implicado en un escándalo sexual con una menor, con la marroquí Ruby R., que asistía a las fiestas del mandatario en su residencia milanesa de Ancore. Asistía para lo que asistía, ya me entienden. Pues la gente ni se inmuta.

Vale, que la niña parece que tiene el doble de edad y que muy inocente no tiene que ser… pero ¡era una menor! ¡Y el primer ministro del país está acusado de incitar la prostitución de menores! Pues nada, la gente de la calle no lo habla, no lo comenta, no lo critica. Y no creo yo que los italianos sean tan puristas como los ingleses en materia de “intimidad política”.

Quizá están ya “curados de espanto” y no quieren saber nada, ni del bunga bunga de Berlusconi, ni de la imagen del país en el exterior. Probablemente. Eso o que sienten una especie de vergüenza ajena que les impide hablar del tema. No lo sé.

Yo os juro que estaba muy preocupada. Porque no me parecía normal que algo así se pueda pasar por alto: los niños son intocables en todos los países, ¿no? Menos mal que hoy he descubierto que hay otra Italia que sí protesta, que sí se lleva las manos a la cabeza con estos temas. Y, sobre todo, que sí está harta de las fiestas y los corrillos de su máximo dirigente político.

Pero para comprobarlo me he tenido que ir, cámara en mano, a las puertas del Parlamento italiano. Allí había decenas de personas que, sin pancartas ni gritos, querían mostrar su rechazo a Berlusconi. O a la situación, no me ha quedado muy claro.

Y he respirado un poco más tranquila. Quiero pensar -y pienso- que en España sería distinto, que todos hablaríamos del tema, lo condenaríamos, exigiríamos explicaciones y, sobre todo, no lo pasaríamos por alto. ¡Por Dios, que no me equivoque!

Del Berlusconi chorizo, corrupto y bufón hay miles de historias, incluida la que les relaté en la anterior entrada, que todavía me pone los pelos de punta. Y eso que no es la peor. Pero en el libro también hay otro Berlusconi: el vendedor y el publicista, que es igualmente interesado, manipulador y peligroso, pero que plantea estrategias de venta muy interesantes e innovadoras. Y muy graciosas.

Aquí les dejo un mensaje que transmitió a sus discípulos en una charla comercial y que la semana pasada me hizo soltar más de una carcajada en el metro. Versa sobre ‘il cliente stronzo’, que viene a ser algo así como el ‘cliente gilipollas’. Y de esos hay en todos los países.

Éstos son los clientes a quienes debemos conquistar a toda costa, los clientes que no deben escapar, los clientes a los que debemos llegar por encima de cualesquiera otros. Porque cuando se levantan por la mañana y se miran al espejo, ¿qué ven? A un gilipollas. Día tras día, cada mañana, siempre la misma imagen horrenda… Y así, los caballeros que pertenecen a esta categoría están de mal humor desde el momento en el que se levantan y siguen así el día entero… Dado que son unos gilipollas, todo el mundo los trata como a gilipollas, pues eso es efectivamente lo que son… Pero ahí es donde aparecéis vosotros, con vuestro arte y vuestra astucia. Todos tratan al gilipollas como tal, de modo que si alguien lo trata de otro modo, el gilipollas se sentirá agradecido, extremadamente agradecido, y será menos gilipollas. Así brindamos un servicio a la humanidad…

A mí me pareció genial, así que se me ocurrió compartirlo con todos ustedes. Intuyo que este último mes que me queda en España antes de instalarme en Italia será así: con historias del calcio, de Roma y de Berlusconi poblando este blog. Les pido perdón de antemano, por si les resulta cargante.

Por ese orden. Primero pensé que era una broma, después me costó asimilarlo y, por último, me eché a temblar. Sí, hablo de una historia relacionada con Silvio Berlusconi, pero que conste que yo iba sin prejuicios -¿no les digo que me ha sorprendido?-.

De hecho, reconozco que es un hombre que despierta [en presente] todo mi interés. No por el poderío sexual del que él presume cada vez que tiene ocasión y que a mí me da cierta grima, sino por la revolución política que ha supuesto en su país y por las relaciones que ha estrechado entre la política y la televisión. Y ojo, que me interese no quiere decir que esté de acuerdo.

En cuanto a lo que me sorprendió tanto, les avanzo que es una historia que viene de lejos, más concretamente de finales de los años cincuenta. Por entonces, los marqueses Casati Stampa -de buena familia y con mucho dinero- tenían varias residencias palaciegas a su nombre, entre ellas una especialmente valiosa en Arcore (cerca de Milán), con más de diez mil libros antiguos (muchos incunables) y una pinacoteca cuyo valor resultaba incalculable. También tenían una hija, Annamaria.

Por razones que no vienen al caso, el matrimonio se separó y el marqués volvió a casarse con una joven muy guapa, Anna Fallarino. Es curioso saber que Casati Stampa disfrutaba mucho cuando su segunda mujer mantenía encuentros sexuales con otros hombres y él los fotografiaba. Sin embargo, un día la joven conoció a un hombre [fascista] del que se enamoró de verdad, Massimo Minorenti y al marqués dejó de gustarle la idea de compartir a su dama.

Un día de 1970 Casati Stampa mató a tiros a Fallarino y a Minorenti. Y después se suicidió. La herencia, tras varias disputas legales, fue a parar a manos de la hija de su primer matrimonio, Annamaria, que todavía era menor de edad. Rápidamente contactó con ella un abogado llamado Cesare Previti [¿les suena?], que se convirtió en su tutor legal. En 1973, la chica decidió poner en venta la residencia de Arcore aunque especificó que quería mantener intactas los libros y las pinturas.

Previti le dijo que había encontrado un muy buen comprador, pero la venta sólo podía llevarse a cabo con el patrimonio artístico. También le dijo que el precio era increíblemente bueno. La joven aceptó y vendió un palacio y miles de obras de arte por, aproximadamente, 500 millones de liras, unos 260.000 euros. O sea, por una cantidad ínfima.

Pero la cosa no acaba ahí. El pago de la vivienda se acordó a plazos y sin liras de por medio: sólo con acciones de una inmobiliaria llamada Edilnord [¿les suena?]. Cuando la joven quiso venderlas, no encontró comprador y finalmente tuvo que revendérselas al nuevo inquilino de la finca. Eso sí, por la mitad de su valor original: es decir, por 250 millones de liras, unos 130.000 euros, que fue el precio final de la mansión. ¡Ah! También tuvo que seguir pagando los impuestos que gravaban la propiedad incluso sin vivir en ella. No es broma.

Por si alguien no lo ha descubierto aún, el propietario de la villa de Arcore es Silvio Berlusconi y Cesare Previti, que ya ha estado condenado varias veces, era y es su mano derecha [una de sus manos derechas]. Han estado juntos desde el principio, lo que quiere decir que Previti era abogado de Annamaria y de Berlusconi al mismo tiempo. A quién defendió mejor no creo que haga falta comentarlo.

Por eso quiero aprovechar esta entrada para compartir parte del contenido de la obra. En concreto, dos historias: una, cuanto menos, curiosa; otra  desternillante.

Pero empecemos por la más seria. Yo ya sabía que el Torino, además de ser un equipo muy conocido de Turín, es un club desgraciado. En el sentido más literal de la palabra, ya que en 1949 toda su plantilla, al volver de un amistoso en Lisboa, sufrió un accidente mortal. Su avión se estrelló contra el monte Superga. No hubo ningún superviviente.

Desde entonces, el club cuenta con un santuario -llamado como el monte fatídico- que nos recuerda siempre la tragedia.

Como les decía, yo ya estaba al tanto de todo esto. Sin embargo, no sabía nada de otro de los momentos más negros de el conjunto del Piamonte. Fue hace 43 años, cuando el jugador Gigi Meroni era la estrella indiscutible del Torino Football Club.

Según cuenta Enric, era un jugador amado y odiado a partes iguales. Eso sí, un figura con el balón. Regateaba a los contrarios hasta llegar a humillarles pero luego, a veces, dedicada parte de su tiempo a consolarles. Un tipo raro, pero emblemático e insigne para los que piensan en el Torino como un equipo con siete títulos de la Serie A.

En pleno auge, después de terminar un partido y mientras volvía a casa, Meroni fue atropellado. Murió ese mismo día, el 15 de octubre de 1967. El que conducía el coche, al parecer, era un tifoso del Torino y, por ende, un gran seguidor del jugador. Tenía 18 años y se acababa de sacar el carnet de conducir.

La afición y la prensa lloró la muerte de la estrella futbolística, pero también trató de consolar -como hiciera Meroni con sus contrarios- al pobre chaval, que cayó en una depresión profunda. Pero lo realmente sorprendente no es que todos se apiadaran de él, sino que 35 años más tarde se convirtió en el presidente del club. Era Attilio Romero. Curioso, ¿no?

La segunda historia es radicalmente distinta. Tiene como protagonistas a los dos equipos romanos: la Lazio y la Roma. En el primer derbi de la temporada 2003-2004, el entrenador de los albicelestes Delio Rossi prometió a sus seguidores que, de ganar el partido, se bañaría en la fuente del Gianicolo. Era diciembre y, obviamente, hacía mucho frío. Pero no le importaba.

Ganaron 3-1 y Rossi cumplió con su palabra: se dio un chapuzón en Gianicolo y, ante los medios y bien envuelto en un albornoz, comentó que el agua no estaba tan fría como esperaba.

A la mañana siguiente, el diario romanista titulaba en portada: ”A Delio Rossi, ce sei cascato! ” (algo así como: Rossi, caíste o caíste en la trampa). Al parecer, cuando terminó el partido, los seguidores de la Roma corrieron hacia la fuente elegida y descargaron en ella toda su frustación. Es decir, que orinaron allí. Está claro por qué el agua estaba tan calentita…

Reconozco que mi comportamiento no es del todo normal, pero que conste que el de la gente tampoco. Para ponerles en antecedentes diré que estoy en el aeropuerto de París esperando a que salga mi vuelo después de pasar dos días en una especie de  taller formativo para periodistas de salud. Es decir, después de un viaje de trabajo. Por cierto, las tiendas en París están abiertas, no he visto ninguna manifestación y de no ser por los vuelos cancelados y los continuos retrasos la huelga me hubiera pasado desapercibida.

Pero a lo que vamos. Dos días en un hotel con numerosas charlas –algunas aburridas y algunas enriquecedoras – de gente, eso sí, muy motivada. Algún que otro rato para descansar y ver las calles de París, una cena de bienvenida y una comida de despedida.

Todavía durante las ponencias me sentía más o menos cómoda (y eso que, sin exagerar, la inmensa mayoría de los asistentes tendría cuarenta años más que yo), pero en los ratos del restaurante… ¡qué mal lo he pasado!

Porque todavía en español, aunque te sientas fuera de lugar, puedes hablar del tiempo, de las últimas noticias o de cualquier otra tontería. Pero en inglés las conversaciones se reducen mucho. Más aún cuando cenas junto a cuatro señoras [espero que no se ofendan porque añadiría de buena gana la palabra mayores] finesas.

La cosa siempre empieza bien: encantada de conocerla, ¿es italiana?, ¿española?, ¿es la primera vez que está en París?, ¡qué interesante la charla de antes!, ¿para qué medio trabaja? Y ya. A partir de entonces a masticar lo más rápido posible, a beber agua para tragar mejor –en mi caso ni siquiera porque en un intento de amabilidad me la echaron con gas– y a soltar una sonrisa forzada de vez en cuando para intentan esconder lo que realmente piensas: ¿por qué no puedo ser invisible o, mejor aún, desaparecer?

En otros viajes de trabajo con gente española también me ha pasado. Básicamente me ocurre cada vez que me siento fuera de lugar, cosa que pasa bastante a menudo cuando conozco a gente nueva. Pero bueno, en este caso ha sido peor. Así que al desayuno he bajado in extremis: un vaso de zumo y un cruasán a toda prisa. Pero, lo más importante, en una mesita yo sola, que era lo que perseguía apurando el horario.

En la comida también me ha tocado socializarme, pero lo he llevado mejor. Digamos que no me he molestado mucho en participar en la conversación de mis compañeros de mesa después de las presentaciones de rigor. Por comodidad propia y porque hablaban en francés. ¡Qué maleducados!, pensarán algunos, pero yo les aseguro que para mí ha sido un alivio. Y eso que el francés me parece un idioma horrible.

Pero, vamos a ver, de hablar con ellos hubiera tenido que hacerlo sobre la difusión de la pandemia del H1N1, la postura de los medios franceses, etc. Así que mejor masticar, beber, sonreír y salir pitando. Aunque para ser justos diré que en este caso hasta me he hecho una foto con uno de los pocos jóvenes que había en el congreso. En este punto me parecía muy simpático, después verán que me resultó demasiado simpático.

Las últimas charlas han sido, de verdad, infumables, pero he estado tomando algunas notas y al final se han pasado bastante rápido. Después me he ido a dar una vuelta yo sola –qué paz– y a la hora acordada he estado en la puerta del hotel para que me llevaran al aeropuerto. A mí y a siete personas más. En un autobús de 55 plazas.

Estaba yo ya sentada junto a la ventanilla, como a mí me gusta, con mi libro y con mi MP3, tan tranquila… pensando que tenía cuarenta minutos para disfrutar cuando, de repente, mi amigo el de la foto –que era de los que participaban en todas las ponencias haciendo preguntas, apostillas y comentarios– se sienta a mi lado. “Hello”, me dice.

¿Pero no hay sitios en el autobús para que tengas que ponerte aquí? Pues no. Y eso que había colocado estratégicamente el bolso y el abrigo para marcar territorio. En fin, que de leer, escuchar música y pensar en mis cosas nada. Pero es que encima, claro está, como no nos conocemos de nada la mayor parte del tiempo no la pasas hablando, sino pensando en qué decirle para rellenar los silencios incómodos. Que es lo peor.

Mi vuelo sale a las 19.45 y el suyo a las 20.00 pero en cuanto he llegado al aeropuerto me he disperso. “Have a nice flight”, le he dicho como dando por concluida nuestra conversación. Y parecía que había funcionado. ¡Pero me ha encontrado! Menos mal que ha sido a última  hora, que ya me estaban llamando para embarcar. Ha quedado en mandarme nuestra foto por correo -al de Sociedad-, así que he avisado a mi jefe de que si llega una foto mía con un negro la obvie y, de paso, no deje volar su imaginación.

Cuando he llegado al avión tenía cierta desconfianza. Pero me he sentido muy bien comprobando que no soy la única a la que, cuando viaja sola, le gusta viajar sola. Resulta que  yo tengo sitio en el pasillo y, como es obvio, tenía dos acompañantes: la del medio y el de la ventanilla. Pues la del medio se ha cambiado a otro sitio para estar con su marido y el de la ventanilla ha dicho: ¡uf qué bien! A lo que yo he respondido: desde luego, así podemos poner los abrigos, los bolsos… Nos hemos reído y, después, cada uno a lo suyo. Como debe ser. Él a jugar al solitario con su Blackberry y yo a terminar mi entrada.

Debe ser –vamos, es– que no me gusta conocer gente nueva. Sobre todo si va a ser para un rato. Pero es que no lo necesito: que puedo comer sola sin sentirme mal, que puedo pasear sola sin necesitar acompañante, que me gusta, oiga, que disfruto. ¿No lo entienden?

Siempre reaparecía los viernes en el Consejo de Ministros, con sus explicaciones -a veces cansinas- y sus evasivas -a veces inaceptables-. Mañana [todavía no me hago a la idea] no estará. Digo yo que ocupará su lugar Rubalcaba.

Ya lo he dicho muchas veces en este blog y fuera de él: el Ministro de Interior y recién estrenado Vicepresidente del Gobierno me gusta. Dicen que es gris, inteligente, calculador e incluso maquiavélico, pero ¿qué quieren que les diga? No sé si es un logro importante o si tiene poco mérito tal y como están las cosas, pero creo que es el mejor político del PSOE. Por eso estoy convencida de que Zapatero ha acertado otorgándole más poder y más peso en el partido.

También considero positivas las supresiones de los Ministerios de Vivienda y de Igualdad -sobre todo si implica menos gasto y, puestos a ser sinceros, menos Aído en televisión-, e incluso la marcha forzada de Corbacho. A Valeriano Gómez, Rosa Aguilar y Ramón Jáúregui no los puedo valorar porque no tengo el placer de conocerles, pero a priori no me resultan desagradables.

Ahora bien, lo que no termino de entender es el nombramiento de Leire Pajín -sí, la del puño en alto- como Ministra de Sanidad. ¡Por favor! Que no sé si está capacitada o no para el cargo, pero que es inoportuna donde las haya. Y ahora va a salir más -sí, todavía más- en los medios y, por tanto, va a tener más oportunidades para meter la pata. ¡Qué pereza, de verdad! ¡Qué pocas ganas! Eso sí, lo de los morritos está fuera de lugar, ¿eh? El alcalde de Valladolid se ha lucido.

Y, por último, tengo que reconocer que el cambio de Trinidad Jiménez a Exteriores me inspira desconfianza. Me explico: Moratinos no era fuente de mi devoción, o sea que por esa parte estoy contenta, pero otra vez la Trini… La tienen a la mujer de aquí para allá, que si ahora Ministra de Sanidad, que si luego candidata a la presidencia de la Comunidad de Madrid… ¡Y ahora Ministra de Exteriores! No me hagan mucho caso, pero creo que aunque la chica valga lo mismo “pa’ un roto que pa’ un descosío”, tanto vaivén y tanto cambio no puede ser bueno. Ni para ella ni para España.

En fin, que al final estos pensamientos no son más que elucubraciones, y que habrá que esperar a ver qué tal se adaptan los nuevos fichajes, si mejora el juego colectivo y, lo más importante, si cambian los resultados. Aquí al nuevo responsable de Trabajo, Valeriano Gómez,  todos lo vamos a mirar con lupa. Así que mucha suerte, míster. Desde aquí le deseamos lo mejor en su etapa, a ver si cambia el rumbo y remontamos. A poder ser antes de que termine 2011 y mi beca con EFE.